la modificación

Dijeron que Celine era nazi, dijeron que Pound era fascista, dijeron que Hamsun era nazi, pusieron a Dostoievsky al frente de un pelotón de fusilamiento, y ya sabes que le dispararon a Lorca, a Heminwgay le dieron electroshocks, y ya sabes que despúes se pegó un tiro, y echaron a Villon fuera de la ciudad (París), y Mayakovsky desilusionado con el régimen, y luego de una pelea de enamorados, bueno también se pegó un tiro. Chatterton tomó veneno para ratas y funcionó. Y algunos dicen que Malcom Lowry murió ahogado en su propio vómito borracho. Crane se tiró a las hélices del barco o a los tiburones. El sol de Harry Crosby era negro. Berryman prefirió el puente. Plath no prendió el horno. Séneca se cortó las muñecas en la tina (es lo mejor: en agua tibia). Thomas y Behan se emborracharon hasta morir. Hay muchos más ¿y tú quieres ser escritor? Es ese tipo de guerra, ya lo sabes: crear te mata, muchos se vuelven locos, algunos pierden el rumbo y no lo pueden hacer nunca más. Unos pocos llegan a viejos. Unos pocos hacen dinero. Algunos se mueren de hambre (como Vallejo). Es ese tipo de guerra: bajas por todos lados. Está bien, adelante pero cuando te golpeen por el lado que menos esperas no vengas a contarme tus problemas. He escrito esto esta noche sobre la mesa de la cocina mientras escuchaba la Music for the Royal Fireworks de Handel. Ahora me voy a fumar un cigarrillo a la tina, y después me iré a dormir.

Charles Bukowski

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