la modificación

No tengo claro que ver desde lejos —desde la grada del dios— suponga ver más claro. Con más frialdad o desinterés, sin duda. Pero no, con mayor claridad. Pues la lucidez acontece en medio de un ambiente sumamente denso, donde apenas penetra la luz. Me explico.

Supongamos que alguien hubiera estao dos veces a punto de irse de este barrio. Y que, en cada una de ellas, no se hubiera ido de los nervios. Desde la distancia, alguien podría haber dicho este tío no teme morir. SIn embargo, también es posible que no se lo creyera del todo, a pesar de los indicios. Si le preguntásemos, siendo consciente de esto último, cómo vivió esos momentos terminales, acaso no sabría qué decirnos. Posiblemente, hubiese un poco de todo. Quizá podría creer, visto lo visto, que a la tercera —y en esta suele ir la vencida—, no le temblarán las piernas. Pero no lo sabrá —y de ello estará seguro. Es lo que tiene la lucidez.

En lo más íntimo, cualquier sinceridad deviene una docta ignorantia. O lo que es lo mismo, en los recovecos del alma topamos con esa densidad que ningún bisturí podrá diseccionar. Como si el silencio que abraza cuanto es solo pudiera realizarse en un mar de aguas turbulentas —y, por eso mismo, ensordecedoras. Al fin y al cabo, la realidad exige ser encarada —y no diseccionada. De diseccionarla, no obtendremos más realidad, sino esa abstracta simulación que nos permite dominarla. Y una realidad dominable —y, por eso mismo, modificable— no es aún real. Pues aún es algo.